Не тот ли это случай, когда поэт воспевает губы своей возлюбленной, сравнивая их с розой? И рифмы, одна изысканнее другой, струятся из-под его пера. И ты потом читаешь написанные им строки, как вдыхаешь аромат благоуханный и пьянящий, и восторгаешься ими, и борешься с онемением собственных губ, поскольку понимаешь, что целовать эти прекрасные лепестки – удел небожителей, бессмертных и достойнейших. А ты кто, ты в лучшем случае садовник, который бережет в сердце творение своих глаз, или фантазер, мнящий себя каплей дорогого вина, бокал которого пригубила эта изумительная женщина, чтобы утолить жажду в жаркий полдень. И она утоляется и пьянеет от этой капли, она благодарна тебе, она и сама понимает, сколько в тебе силы и страсти перед явленностью ее уст. И она с улыбкой проведет язычком по ним, посмотрит тебе в глаза, – и ты из капли превращаешься в океан, в глубинах которого и нежность, и шторм, и ненасытность бессмертного создания. И это тот случай, когда перо поэта рождает слияние неба и океана. Тот самый случай, когда рифмы подобны жарким вздохам.