Он любил грозу. Не просто дождь какой-нибудь, и даже ливень. Именно грозу. С мокрыми и хлесткими порывами ветра. С безжалостно разящими ударами молний. С потрясающими раскатами грома. Он представлял, что идет бой. Чемпион легок и быстр. Стремительные, как молнии, неотразимые удары. Ррраз… Жалко нельзя выбежать на улицу. Но и через окно все видно и слышно. Уже совсем близко. Ррраз… Как быстро! Вот бы так уметь. Один, два… девять. Ба-бах! Поздно, рефери уже отсчитал. Зрители в восторге…

«Костя! – голос тренера. – Почему встал? Работаем, все работаем!»

Тренировка продолжается. Мальчишки лупят по грушам.