Прозаические миниатюры

Твоё притяжение

Пусть чёрный ноябрь, пусть белая стужа, пусть хоть сам чёрт маячит в календаре, но когда ты – поёшь ли свою песню, говоришь ли о житейском или покачиваешь головой, недоумевая на громоглушительных рок-музыкантов за стеной в час ночи (о, сколько неуловимой красоты даже в таком простом твоем жесте), – когда ты такая живая и ощутимая, то и всё вокруг оживает и меняется – на раз – два – три – и неведомое доселе дерево во мне сбрасывает с ветвей снег и распускается крепкими, молодыми зелёными листьями. И в зёленых глазах твоих такая неробкая молодость, и в голосе твоём, даже в непогоду, грусть и отчаяние, всегда слышна негубимая никакой тоской надежда на обновлённую жизнь.

И как бы я желал быть гитарой, чтобы ощутить крепость твоих объятий; или струной, чтобы почувствовать трепетность твоих пальцев; или каким-нибудь ми-бемоль минором, созвучным твоему настроению, дыханию, твоей песне. Да кто бы этого не хотел, вот бы даже этот прохожий господин, который гуляет мимо тебя по набережной канала Грибоедова и смотрит в противоположную от тебя сторону: нет, не от равнодушия своего отворачивается он, но изо всех сил преодолевает твоё притяжение, потому что ты поёшь ему, что мир лучше, чем он о нём думает, и что он сам лучше, чем думает о себе. И он бы с таким жаром, с такой готовностью поверил тебе, и повернулся, и побежал навстречу. Но песня твоя слишком правдива для него, а правда эта такая простая, пугающая и невыносимая, что лучше уж так, отвернувшись и вздыхая. По твоей песне. По твоему слову. По тебе.

Читать еще:



Автору 100 рублей на чашку кофе: