Проморгала

Июльский вечер, душно. Он вышел на балкон и смотрит с высоты (тринадцатый этаж) на женщину, прекрасную, как фея, а рядом с нею мальчик, её сын, играющий в песке. Она взирает вверх, на след от самолёта, пролетевшего над домом. След размывается уже, и две полоски раздвигаются всё больше. Она вздыхает, поправляет блузку, прилипшую к горячей коже, проводит языком по высохшим губам… А тот, с балкона, пялится сильней, глазам своим не верит, желает ближе оказаться к ней, перегибается через перила и падает, как ястреб, вниз.

– Смотри-ка, мама, дяденька в трусах! – кричит мальчонка, хлопая в ладоши.

Она свой взгляд от неба отрывает, спрашивает:

– Где?

– Он улетел, – и мальчик снова прыгает в песок.

– Да, улетел, – вздыхает женщина и тихо добавляет: – Туда, где море, бриз, и галька нежная. И дяденька в трусах, влюблённым ястребом парящий надо мной.

Автору 100 рублей на чашку кофе: