Прозаические миниатюры

Перед выстрелом

Он прицелился. У него было несколько секунд, не больше минуты, чтобы, возможно, решить ее судьбу. А у нее не было ничего, что помогло бы ему сделать выбор. Ну хоть бы собачку какую держала на поводке. Или книжку под мышкой. Даже встала бы на голову, уже определенная ясность. А так просто она сама.

Желтая майка, накинутое на плечи пальто, тощая дамская сумочка на ремешке, каштановые волосы, красный лак на ногтях, золотая цепочка на шее… За что зацепиться, в чем ее прелесть и годность, на каком основании он должен был решать, стрелять ему или нет. Рот? Чувственный. Взгляд? Тихий, красивый. Может, кисти рук? На вид приятные, хочется дотронуться, узнать ее кожу…

«Хочется тебе, эй?» – спросил он парня, который стоял метрах в тридцати и не сводил с нее глаз. Но парень его не слышал, влюбленные всегда словно глухие тетерева. «Ладно, будь по-твоему, сам с ней разбирайся, только не говори мне потом, что я не проверил, не убедился, не пытался ее от тебя отвести».

И он выстрелил. Прямо в сердце. В самое яблочко. Она вздрогнула, повернула голову и увидела его. Того, не сводившего с нее глаз. А Купидон хмыкнул, зачехлил свой лук и полетел охотиться дальше.

Читать еще:



Автору 100 рублей на чашку кофе: