Станислав Севастьянов

Его мечта

Он не мог отвести глаз от нее: влажные светлые волосы, наполовину закрывавшие лицо; красивые чувственные губы; красивая шея и обнаженные плечи. Она только что искупалась в реке или приняла душ, она была разомлевшая и желанная. Остановись, время. Замри, наслаждение. Он не знал ее, не говорил с ней, не держал за руку. Но любил так, как мечтает, чтобы ее любили, всякая женщина. Кто ты, незнакомая моя мечта? Где ты, с кем ты? Он наслаждался ее свечением и терзался недосягаемостью ее губ, шеи, плеч. Но выдумать ее не мог ни один гений, она есть, есть, существует в реальности. А раз так, то он разыщет ее, даже если она живет на другом континенте или в другом столетии. «Мужчина, галерея закрывается, поторопитесь», – услышал он женский голос за спиной. «До завтра, счастье, – ласково сказал он той, которая была на портрете. – Мы обязательно встретимся с тобой. Обязательно».